Hago el intento de escribir: 2009

No sé.
¿Cómo se llama eso cuando sintes que todas las canciones que escuchas te hablan de esa persona?, ¿cómo se llama eso cuando lees una novela y sientes que la historia del libro es lo mismo que te está ocurriendo a ti?, ¿cómo se llama eso cuando a pesar que han pasado meses sigues sintiendo y pensando en que las canciones, las novelas, los libros, los personajes, el día a día, lo que te ocurre, lo que no te ocurre, lo que no debería ocurrirte, lo que debería ocurrirte, lo que comes, lo que conversas con tu perro, lo que compartes con tus papás, cómo se llama cuando todo gira en torno a esa persona?, ¿cómo rechucha se llama eso que sientes cuando escribes palabras como estas que sabes que parecen sacadas de guión de teleserie venezolana? Sé que es patético, pero aguántate la risa porfavor y no me odies.

Y se lo conté. Después de tantos años lo hice al fin. Pero hizo lo que me han hecho hasta ahora; se paró, se dio la media vuelta y se fue sin decir nada.

No sé.
Me siento solo y te necesito. Sé que están los amigos, pero no me refiero a esa soledad, si no a la que tú puedes llenar y no podemos.
No sé.
Te extraño y te necesito n*ñ* m*l*. Y me atrevo a decirlo porque es lo más fresco, real y sincero que he sentido. ¿Qué hago con esto nuevo que nació en mí?, ¿dejo que pase el tiempo y lo dejo de alimentar hasta que quede flaquito y muera como un niño de África? Me da terror el solo hecho de pensarlo, pero aunque lo intentara sé que fallaría porque tratar de sobrevivir y alimentarse es instinto natural. Con todo lo que ha pasado se me hace que tratas de olvidarme, de que cada día que pasa mi imagen en tu mente se vaya borrando y así los sentimientos. ¿Por que tú puedes hacerlo y yo no? Espero estar equivocado. ¿Por qué nos pasa esto? (¿puedo ocupar "nos pasa" o debería ocupar "me pasa"?) La cosa es que no sé. Yo sólo lo vivo. Perdóname por escribir esto, es que a veces ecribir me hace bien, no me queda otra y te juro que eres y serás lo más importante que haya estado en este blog, nadie se compara contigo, todo lo antes escrito es chulería más barata aún. Cómo se han ido volando ingrato las raudas horas de un tiempo cruel, hoy de ti lejos y en otro campo y de ti amigo tan cerca ayer. Ayer tu mano sentí en la mía con ardorosa y grata presión. Oye en los hayes de ardiente brisa a tus oídos irá mi voz, porque tu ausencia es tan cruel dolor.

No seas incrédulo. Esa noche que me llamaste sí estaba pensando en ti, es lo que he estado haciendo desde que te conocí. ¿Qué más puedo hacer para que me creas?

¿Oye?, ¿por que no vienes a hacer tuto conmigo?, la vista es hermosa y hay harto espacio p...ya, ya..ya sé que te carga que te diga esto.

Ya, estoy dando jugo, mejor me voy a leer la novela de Mario Vargas Llosa, "Travesuras de la niña mala". Y otra cosa, Vargas Llosa no está muerto, caíste en mi trampa, descubrí tu ignorancia literaria ;) Chao n*ñ* m*l*, mi P*n P*n, m*l*l*, mi p*rr* gu*ch*, z*rr*n! Te voy a estar esperando con ese mismo té.